那年夏天的银杏叶黄得晃眼，像撒了一地的碎金，19岁的风穿过枝叶，带着青涩的蝉鸣，我们在树下走过，影子被拉得很长，那些没说出口的话，在胸腔里转了几圈，最终化作叶隙间漏下的光，落在肩头又悄悄滑走，后来叶子落了，话也留在了那个夏天，成了记忆里泛着暖黄的、未完的句点。