19黄色，那年夏天的银杏与未说出口的话，19岁夏，银杏未说的话

那年夏天的银杏叶黄得晃眼，像撒了一地的碎金，19岁的风穿过枝叶，带着青涩的蝉鸣，我们在树下走过，影子被拉得很长，那些没说出口的话，在胸腔里转了几圈，最终化作叶隙间漏下的光，落在肩头又悄悄滑走，后来叶子落了，话也留在了那个夏天，成了记忆里泛着暖黄的、未完的句点。

记忆的滤镜总带着暖黄色调,尤其19岁那年，像被阳光晒透的旧棉布，每一寸纤维都浸着青涩的甜，而“黄色”是那年夏天的主旋律——不是张扬的明黄，是银杏叶落在肩头的绒黄，是日记本扉页褪色的鹅黄，是黄昏时少年衬衫上，被汗水浸出的、带着皂角的浅黄。

19岁的我,刚从高三的题海里浮上来，像只被浪冲到陌生沙滩的贝壳，对即将到来的大学生活既期待又忐忑，开学前一周，我常去家附近的公园散步，公园深处有排老银杏树，树干粗得要两个人才能环抱，叶子在夏末已经泛起边角的黄，风一吹，就簌簌往下掉，在地上积了薄薄一层，踩上去像踩碎了阳光。

就是那时遇见阿哲的,他穿着洗得发白的黄色T恤，蹲在地上捡银杏叶，手指修长，一片一片把完整的叶子夹进厚厚的笔记本里，我站在不远处，看他专注的侧脸，喉结随着吞咽轻轻滚动，连风都放轻了脚步。“你也喜欢银杏？”我忍不住开口，他抬头，眼睛亮得像淬了阳光，“嗯，想夹在书里，寄给北方的朋友，他说南方的银杏是软的，北方的是硬的。”

后来我们成了朋友,他总在傍晚来公园，我们一起捡银杏叶，他教我分辨哪些叶子脉络清晰，哪些边缘带着自然的卷曲，他说19岁像银杏叶，一半还带着夏天的绿，一半已经开始泛黄，是“过渡色”，既不是懵懂的青，也不是成熟的苍，是最有韧劲的时候，我那时不懂，只觉得他说话时，黄色T恤上的皂角味混着银杏的清香，让人心里莫名安定。

大学开学那天,他帮我搬行李，在宿舍楼下突然叫住我：“喂，这片叶子给你。”他掌心躺着一片完整的银杏叶，黄得像融化的蜂蜜，叶脉清晰得能看见生命的走向。“这是今年最好的，我挑了半小时。”他挠挠头，耳朵尖有点红，“以后想家了，就看看它。”

那片叶子被我夹进了《高等数学》课本，每次翻开，都能闻到淡淡的草木香，我和阿哲保持着联系，偶尔视频，他说北方的银杏果然是硬的，叶子落在地上像铜钱；我说南方的桂花开了，空气里都是甜的，19岁的我们，隔着千里，用黄色叶子当信笺，写满了“我很好”“你也要好”的笨拙心事。

大二那年冬天,我收到他寄来的包裹，里面是一叠压平的银杏叶，每片都用薄纸包着，附了张纸条：“今年捡的，比去年的厚，北方的银杏叶，果然硬得能写字。”我拿出一片，对着光看，叶脉里似乎还留着夏天的温度，那晚我抱着那叠叶子哭了，不是难过，是突然懂了阿哲说的“过渡色”——19岁的我们，正在告别什么，又在拥抱什么，而那些黄色叶子，是青春里最温柔的锚，让我们在风里飘着时，总能找到回去的路。

如今我早已毕业,阿哲在北方成了小有名气的插画师，他画过很多银杏叶，每一片都带着那年夏天的黄，前几天整理旧物，翻出那本《高等数学》，银杏叶还在，边缘微微卷曲，颜色却依旧鲜亮，我突然想起19岁的自己，穿着黄色连衣裙，在银杏树下捡叶子，以为青春很长，长到可以肆意挥霍，以为有些话不说也没关系，反正来日方长。

原来19岁的黄色,是“未完成”的颜色，未完成的告别，未说出口的谢谢，未及展开的未来，但正是这份“未完成”，才让后来的人生有了无数种可能——就像银杏叶，落了还会再长，黄了还会再绿，而19岁的我们，带着那抹温暖的黄，永远走在成为自己的路上。

风又吹过,记忆里的银杏叶簌簌落下，落在19岁的肩膀，也落在此刻的窗台，原来有些颜色，从来不会褪色，它会一直亮在心底，提醒我们：那年夏天，我们曾那么年轻，那么勇敢，那么相信未来——就像那片黄色，永远温暖，永远明亮。

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