春风里的第二声妈妈，春风里的第二声妈妈
春风拂过柳梢，暖阳融融，庭院里，刚学会走路的小女孩摇摇晃晃扑向母亲，张开双臂含糊地喊出“妈妈”，这是她今日的第二声呼唤，第一声在清晨睡梦中呢喃，此刻却格外清晰，母亲蹲下身，将孩子拥入怀中，鼻尖蹭着她软软的脸颊，笑意里盛着春风的温柔，这声“妈妈”，不再是懵懂的牙牙学语，而是带着奶气的依赖，像初绽的花瓣，轻轻落在母亲心尖，春风里的这一声，裹着成长的甜，是母爱最动听的回响。
我第一次见到林晚的时候,是在一个飘着细雨的周末，她撑着一把浅蓝色的伞，站在单元门口，发梢还带着湿漉漉的水汽，白衬衫的领口系着小小的珍珠扣，像刚从画里走出来的人，爸爸站在她身边，有些局促地介绍：“这是晚晚，以后……就是你们的新妈妈。”
我盯着她,心里像塞了团乱麻，才二十五岁？比我还小五岁，我今年十八，刚高考完，正准备享受最后的暑假，却突然多了个“姐姐”年纪的妈妈，她冲我笑，眼睛弯成月牙，声音像刚煮好的银耳汤，软软糯糯：“你好呀，我是林晚，以后可以叫我晚晚姐，或者……你想怎么叫都行。”
我没说话,只点了点头，转身钻进房间，把门摔得震天响，爸爸在门外叹了口气，林晚却轻轻拉住他，低声说：“没关系，慢慢来。”
其实我明白爸爸的苦衷,妈妈在我初中时走了，爸爸一个人拉扯我，这几年头发白了大半，遇到林晚时，他是真的动了心——这个姑娘在图书馆做管理员，喜欢看书，养了一盆薄荷，笑起来的时候，连眼角的细纹都带着温柔，可“年轻漂亮”和“继母”这两个词叠在一起，总让我觉得别扭，我怕她会像电视剧里那样，抢走爸爸的爱，甚至把我当成累赘。
林晚好像没察觉到我的疏离,反而把对我的好藏进了日常的细碎里，她知道我熬夜刷题，每天早上都会煮一碗加了糖的荷包蛋，卧在金黄的蛋液里，像两个小小的太阳；她记得我不吃香菜，做凉拌菜时会细心地挑出来；有次我发烧，她半夜起来给我敷毛巾，手背贴着我的额头，轻声哼着我小时候妈妈常唱的童谣，声音抖得厉害，却还是坚持哼完了整首歌。
那天早上我睁开眼,看见她趴在床边睡着了，睫毛上还沾着没干的泪痕，我突然鼻子一酸，想起妈妈走的时候，我也是这样，守着床边不肯睡，原来不管是谁，爱都是藏不住的，会从眼角、指尖，甚至呼吸里漏出来。
真正让我改观的,是高考出那天，我发挥失常，估分刚过二本线，躲在房间里不肯出来，爸爸在客厅踱步，烟一根接一根地抽，空气里都是焦糊味，林晚没劝我，只是默默走进来，坐在我身边，从包里掏出一个小本子。
“你看，”她翻开本子，里面贴着各种便签，有的是电影票根，有的是公园的门票，还有一张画着歪歪扭扭小人的画，“这是我小时候画的，老师说像只小鸭子，我哭了好久，后来我妈告诉我，‘不完美才真实，重要的是你画的时候很开心’。”
她指着本子最后一页,那里写着一行字：“人生不是赛跑，是散步，慢慢走，总会看到喜欢的风景。”
“我知道你心里难受，”她握住我的手，掌心暖烘烘的，“但不管你考得怎么样，你都是我的孩子，我们一起选个好学校，一起规划未来，好不好？”
“孩子”两个字像一颗小石子，在我心里漾开圈圈涟漪，我抬起头，看见她眼里的真诚，没有同情，没有怜悯，只有纯粹的期待，我突然想起小时候，妈妈也是这样，握着我的手，教我写“妈妈”两个字，原来“妈妈”的定义，从来不是血缘，而是那个愿意把你的喜怒哀乐放在心上，陪你走过一程又一程的人。
现在我已经上了大学,每个月回家，林晚都会站在小区门口等我，手里提着我爱吃的草莓，她会和我分享工作中的趣事，比如哪个借书的老爷爷又偷偷在她包里塞了颗糖，哪个小朋友画了幅画送给她，画里的她长着翅膀，旁边写着“我的仙女妈妈”。
有时候我会逗她：“晚晚姐，你才比我大五岁，真的能当我妈妈吗？”
她会笑着刮我的鼻子：“傻孩子，年龄从来不是问题，重要的是心，你看，爸爸现在会笑了，你也有人说‘妈妈’了，这就是家呀。”
是啊,家是什么？是清晨厨房里的荷包蛋，是深夜额头的毛巾，是那个愿意弯下腰，听你说话，陪你长大的“年轻漂亮”的继母，她像一阵春风，吹散了我心里的阴霾，让我明白，爱原来可以这么简单，这么温暖。
上个月我生日,林晚送我一条项链，吊坠是一枚小小的薄荷叶，她说：“薄荷代表‘永恒的爱’，就像妈妈对你的爱，永远不会变。”我戴上项链，在她额头上亲了一下，轻轻叫了一声：“妈妈。”
她愣了一下,然后笑着哭了，眼泪掉在我手背上，滚烫滚烫的，我知道，这一声“妈妈”，她等了很久，也盼了很久。
春风里的第二声妈妈,是我听过最动听的情话。
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