漂亮的女邻居，不得的夏天，漂亮女邻居的不得了夏天

蝉鸣聒噪的盛夏，阳光把柏油路烤得发软，她总穿一条淡蓝连衣裙，抱着西瓜从楼道走过，发梢沾着汗珠，笑起来眼睛弯成月牙，有次我蹲着修自行车，她递来一瓶冰镇汽水，指尖不小心碰到我的手，凉丝丝的，傍晚我们坐在小区长椅上，她讲旅行的故事，晚风掀起她裙角，空气里都是青草和洗衣粉的味道，那个夏天好像特别长，长到后来每次闻见栀子花香，都会想起她裙角扬起的弧度，和那个不得了的、明亮得让人心慌的夏天。

蝉鸣把盛夏的午后拉得格外漫长,老小区的梧桐叶被晒得卷了边，空气里飘着洗衣粉混着灰尘的味道，直到那个女人搬进三楼最东头的屋子，一切好像突然亮了起来。

她叫林晚,是我新搬来的邻居，第一次见她是在楼道里，她抱着一个纸箱，手臂纤细得仿佛一阵风就能吹倒，发梢却利落地挽在脑后，露出一段白皙的后颈，阳光从楼梯间的窗户斜切进来，刚好落在她身上，连睫毛都染着一层浅金，她抬头冲我笑，眼睛弯成月牙：“你好，我是林晚，搬来隔壁。”声音软糯，像刚煮好的绿豆汤，甜丝丝地漫进心里。

从那天起,我的生活里多了些“不得”的期待，每天清晨七点，准能听见她厨房传来轻微的声响——是煎蛋在油锅里滋滋作响，或是咖啡机嗡嗡转动的声音，我故意把出门时间提前十分钟，假装在楼道里系鞋带，看她穿着米色连衣裙挎着帆布包走过，发梢还带着刚洗过的水汽，鼻尖萦绕着淡淡的栀子花香，她会停下来冲我挥挥手：“早啊，上班去？”我点点头，喉咙发紧，只能挤出一句“你也是”，然后目送她背影消失在单元口，直到拐过弯还忍不住回头。

周末的老小区总是格外热闹,她喜欢在阳台侍弄花草，多肉、薄荷、栀子花，把小小的阳台挤得满满当当，我坐在窗边假装看书，其实余光总黏在她身上，她会戴一顶宽檐草帽，手指沾着泥土，偶尔抬头对我笑，阳光透过草帽的缝隙落在她脸上，落下一层细碎的光斑，有次她端着一盆盛开的茉莉走过来，递给我一朵：“刚开的，闻闻香不香？”花蕊带着晨露，凑近一闻，清甜的香气直往鼻子里钻，指尖碰到她微凉的手指，心跳突然漏了一拍。

我们渐渐熟了起来,她会敲开我的门，借一点生抽或盐，有时会端一盘自己做的桂花糕过来，说“试尝手艺”，我们坐在阳台的小马扎上，有一搭没一搭地聊天，她说自己是插画师，最近在给童书画插画，喜欢收集夏天的光影；我说我在写字楼上班，每天对着电脑，早就忘了蝉鸣是什么声音，她听完后笑得更弯了眼：“那下次我画张蝉送你，把夏天的声音画进去。”

可夏天太短,短到还没来得及把那句“要不要一起去看海”说出口，她就搬走了，那天我加班到深夜，回家时看到门口堆着几个行李箱，楼道里空荡荡的，连她的影子都没了，邻居阿姨说，她家里出了急事，连夜回南方了，我站在她空荡荡的门口，仿佛还能闻到栀子花香的余味，却连一句“再见”都没来得及说。

后来我再也没见过林晚,那个夏天好像被按下了暂停键，只剩下她留下的那盆茉莉，还在阳台上开着花，偶尔路过三楼最东头的屋子，我总会下意识地抬头，仿佛还能看见那个穿着白裙子的女孩，在阳光里笑着对我挥手。

原来有些相遇,就像夏天的蝉鸣，热烈过，惊艳过，却终究留不住，漂亮的女邻居，是我那个夏天最“不得”的遗憾，也是藏在心底最柔软的秘密——像那朵没来得及送出去的茉莉，香气永远留在了那个蝉鸣不止的午后。

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