宝贝，我不想带小雨伞了，宝贝，我不想带小雨伞了

宝贝，我不想带小雨伞了，那些隔在中间的塑料薄膜，总像一层透明的墙，让我们贴得不够近，我想要更真切地感受你的温度，让每一次呼吸都交织在一起，让肌肤相亲时不再有任何阻碍，也许会有小小的冒险，但比起那些小心翼翼的距离，我更贪恋你掌心的汗水和心跳的共振，不想再隔着东西爱你，就想这样赤诚地、毫无保留地靠近你，哪怕只有这一次。

雨又下来了。

不是那种缠缠绵绵的毛毛雨，是“啪嗒啪嗒”砸在玻璃上的急雨，把窗外的梧桐叶打得东倒西歪，我坐在咖啡馆靠窗的位置，看着玻璃上蜿蜒的水痕，忽然想起三年前你第一次给我送伞的样子。

那天也是这样的雨，我刚从图书馆出来，抱着一摞书站在屋檐下，看着白茫茫的雨幕发愁，书包里明明放着伞，可早上出门时你帮我收拾，非要塞进你那把印着小黄鸭的雨伞，说“我的伞大，能把你整个人包住”，我当时还笑你幼稚，结果真到了下雨天，还是乖乖用了你的伞。

你举着伞跑过来时，头发被雨水打湿了几缕，贴在额头上，怀里还揣着刚买的关东煮，你把伞塞给我，自己缩了缩肩膀：“喏，小黄鸭给你，别淋湿了书。”伞很大，真的把我整个人罩住了，风从四面八方吹过来，雨却打不在我身上，我低头看见你湿了半边的肩膀，把伞往你那边推了推，你又笑着推回来：“没事，我皮实。”

从那以后，每次下雨，你都会提前把那把小黄鸭伞塞进我包里，哪怕我明明说“今天不下雨”，你也会固执地放进去，说“天气预报说了，傍晚有雨”，我们一起撑着它走过无数个雨天：从教学楼到宿舍，从公司到地铁站，从电影院到楼下的小吃摊，伞下的小空间那么小，小到能闻到你洗发水的味道，小到能听见你数雨滴的声音，小到我觉得只要这把伞在，我们就永远不用淋雨，永远不用分开。

可是宝贝，今天我不想带小雨伞了。

服务员把咖啡端上来，热气腾腾的，像极了你以前总怕我着凉，非要给我买的姜茶，我摸了摸包里——空空的，早上出门时，我特意把那把小黄鸭伞留在了家里，柜子里还有好几把伞：你送我的彩虹伞，我们一起在夜市买的透明伞，还有你出差时带回来的印着埃菲尔铁塔的伞，可我今天，一把都没带。

雨下得更大了，玻璃上的水痕连成一片，像幅模糊的画，我忽然想起去年冬天，你出差，那天晚上突然降温，还下了雨，我加班到十一点，走出办公楼时，雨夹着雪砸在脸上，生疼，包里没有伞，手机也没电了，我站在公交站牌下，看着一辆辆公交车开过，却不知道该去哪里，那时候我才明白，原来没有伞的雨，真的会让人手足无措。

我给你打电话，电话接通时，你声音带着刚醒的沙哑：“怎么了？这么晚还不回家？”我听着你那边安静的环境，忽然就哭了：“我没带伞，雨好大，还有雪……”你什么都没说，只是轻轻说：“别动，我马上过来。”

那天你开了两个小时的车，从城市另一头赶来，手里举着那把小黄鸭伞，头发上全是雪，你看到我时，松了口气，把伞撑开，把我裹进怀里：“怎么这么傻？不知道给我打电话吗？”我闻到你身上的雪味，和小时候奶奶晒过的被子一样暖。

从那以后，我好像更依赖那把伞了，只要你说“下雨了”，我就下意识去摸包里的伞，好像那把伞能替我挡住所有的风雨，能替我留住你，可宝贝，你知道吗？今天早上我站在镜子前，忽然发现自己已经很久没有自己撑过伞了。

以前我们一起走路，你总是把伞往我这边倾斜，自己半边肩膀露在雨里，我说“你也往里点”，你笑着说“没事，我淋点雨清醒”，可后来你不在了，我一个人撑伞时，才发现原来把伞端平这么难——要么左边淋湿，要么右边淋湿，今天我不想再为难自己了，我想试试，在没有伞的雨里，能不能自己站稳。

雨还在下，我站起身，推开咖啡馆的门，雨点打在脸上，有点凉，但很清醒，我慢慢走进雨里，没有跑，也没有躲，书包里的文件被打湿了一角，头发贴在额头上，衣服也渐渐湿透，可奇怪的是，我心里一点都不慌。

以前我总觉得，没有伞的雨是灾难，是让你离开的借口，可今天我发现，雨就是雨，淋湿了就擦干，冷了就喝杯热咖啡，小黄鸭伞还在家里，柜子里那些伞也还在，它们只是工具，不是我的依靠。

宝贝，我不想带小雨伞了，不是因为你不在了，而是因为我终于学会，自己为自己撑起一片天，雨停的时候，我会抬头看看彩虹，就像以前我们一起做的那样，只是这次，身边没有你，也没关系了。

雨还在下,但我已经不怕了。

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